Ho scoperto che non ci si può fidare degli orari di apertura di chiese, monumenti e affini che si trovano su guide e siti ufficiali.

Per esempio, volevo vedere queste famose terrazze del Duomo. La mia guida Time Out dice che l’ultimo ingresso è alle 17:45. Il numero di agosto (!) di Milanomese, una rivistina gratuita con tanto di stemma della Provincia di Milano in copertina, dice addirittura che l’ascensore effettua l’ultima salita alle 17:45 ma che fino alle 21:00 si può salire a piedi.
Mi presento alle 17:35 al lato nord, di fronte alla Rinascente come dice la guida, e scopro che la porta di metallo per accedere alle terrazze è chiusa. “Porca merda!”, penso. “Ieri la piadineria di via dell’Unione che mi chiude un’ora prima dell’orario segnalato sul sito, oggi queste carogne”. Busso. Magari c’è ancora qualcuno là dentro. Venti minuti prima la porta era ancora aperta… maledetto me e il mio bisogno di caffè! Niente. Busso un po’ più forte. Niente. Busso più forte ancora…

Cazzo, perché non mi è venuto in mente di fargli vedere quello straporco di giornaletto, numero di agosto, con tanto di blasone della sua merdosa provincia? La guida Time Out gli ho tirato fuori! Che è pure del 2004.
Mi sono già lamentato del fatto che in Italia certi funzionari pubblici ti danno del tu anche se gli dai del lei? (Sì, nel post sulla mia visita in ambasciata. Ma rileggetevi piuttosto questo post magistrale di un altro indignato italiano espatriato). E si vede che lo fanno quando ti considerano un povero cretino, perché sei più giovane di loro o perché non hai l’aspetto di uno che guadagna bene o perché ti puzza il culo, non lo so.
Comunque, a questo punto rileggetevi pure quest’altro vecchio post del suddetto compagno di indignazione se volete approfondire il tema “Ma quanto è difficile fare il turista d’arte in Italia ad agosto?”.

Un’altra cosa che mi ha fatto impazzire è stata la ricerca di francobolli. Possibile che tutti e quattro i rivenditori di tabacchi e valori bollati vicino a casa fossero sprovvisti di francobolli per l’estero (0,65 €)? Possibile. Stessa storia nelle tre rivendite della Stazione Centrale, per ben tre giorni di fila. Stazione centrale dei miei maroni! Dice: “Cosa pretendi? Era agosto”. Dice: “Milano non è certo la città più turistica d’Italia”. Okay, ho imparato la lezione.

Sarà che, come dicono i miei genitori, da quando vivo in Germania sono diventato come i loro compaesani che hanno una gelateria all’estero e quando tornano in paese non fanno altro che lamentarsi di tutto e ripetere che in Germania/Svizzera/Danimarca/Belgio/… tutto funziona meglio. Comunque il prossimo milanese che mi dice che loro sono italiani del nord tutti proiettati verso l’Europa, il design scandinavo, Nuova York, Tokyo, Londra, il wine tasting e il web 2.0 (mica come quei teròni dal Po in giù) gli sputo in faccia. Visti da appena sopra il Brennero siete dei cialtroni anche voi, su!

Ale

Anche io e Lupo abbiamo giocato, nella speranza di portarci a casa i milioni. Su mio suggerimento, abbiamo consultato una shmorfia online per trasformare in numeri una manciata di esperienze e sogni fatti in Italia:

sangue: 20 (la craniata che ho dato contro lo spigolo di un mobile)
pancia: 19 (l’infezione intestinale)
zoo: 10 (la visita al safari di Peschiera con mia sorella)
francobollo: 14 (la disperata ricerca di francobolli per l’estero)
pastore: 89 (il mandriano piemontese)
lago: 32 (il lago piemontese)

I bresciani e i biellesi di montagna mi sono proprio piaciuti. Io e Lupo tempo fa siamo giunti alla conclusione che i montanari sono più simpatici dei valligiani. Possono essere più burberi, ma sono almeno più sinceri, e spesso sono degli adorabili freak. I valligiani invece sono dei wannbe cittadini, frustrati, pieni di rancore e di desideri inappagati, che si sforzano di non essere provinciali e in realtà sono più chiusi e ottusi degli odiati montanari che guardano dall’alto in basso.

I Giardini pubblici (Indro Montanelli) sono di un brutto, ma di un brutto! Sgraziati e impolverati. Molto meglio Parco Sempione, sebbene impolverato, o il Monte Stella. Nel primo ho conosciuto la venditrice di un baracchino che mi ha gentilmente spiegato come individuare le banconote false da 20 e da 50 euro; all’entrata del secondo ho chiacchierato con una signora che cercava di far bere il cane da una fontanella ma lui non capiva o, meglio, voleva fare a modo suo e lei non glielo permetteva.

Senza pensarci troppo, mi sento di poter stendere un velo pietoso sul verde milanese. Le scampagnate fuori porta invece mi sono piaciute un sacco.

Il Lago d’Idro con il faccione sorridente sul versante del Monte Calva, la verdissima Valle del Caffaro e il Passo Crocedomini, costellati di campi scout. E come si mangia bene alla Trattoria del viandante di Bagolino (BS)! Cucina popolare come da mia zia, che cucina tutto con burro e olio.

In cima al Passo Gavia (durante la salita tutto nuvoloso e magico) siamo stati accolti da un’aria frizzante e una capretta di montagna che avrei voluto portarmi a Berlino. Ma quanto sono diverse dalle nostre Dolomiti queste alpi lombarde: così dolci e ricoperte di vegetazione anche sopra i 2.500 metri. Anche lo Stelvio, tra Lombardia e Trentino-Alto Agide, con i suoi 2.758 m slm. Mentre io ammiravo le montagne, il serpentone di tornanti in picchiata, uccelli forse rapaci che giocavano con le correnti e uno stormo di motociclisti olandesi che mangiavano würstel, Lupo si è allontanato a fare un paio di foto ed è tornato con una palla di neve.

La stradina percorsa dall’autobus che dalla stazione di Biella ti porta al santuario di Oropa passando per Favaro (con una voce elettronica che annuncia tutte le fermate) offre una vista spettacolare sulla valle. Non per niente ci hanno costruito un hotel che si chiama Miravalle. Dal santuario, dopo aver mangiato un panino al lardo e uno al crudo e primo sale, abbiamo preso la funivia per il lago del Mucrone. L’operatore ha raccontato alla famiglia che viaggiava con noi che quella nebbia viene dalle risaie di Vercelli. “Tipico!”, ha commentato il padre ”Un biellese che se la prende con quelli di Vercelli”. Arrivati a destinazione, ci siamo messi in cammino verso il lago; siamo subito stati fermati da un mandriano che ci ha apostrofati con un sonoro “Ragazzi!” e ci ha chiesto una sigaretta. Gli ho spiegato che potevo offrirgli del tabacco e ha accettato ben volentieri. Mentre gli rollavo la sigaretta ci ha ringraziati e si è scusato più volte con entrambi per lo scrocco. Nel suo dialetto ha dichiarato che da ragazzi è più che giusto scroccare sigarette in giro, ma alla sua età, sessant’anni suonati, non va bene, lo sa, è che, dio porco, se si compra un pacchetto in due ore l’ha già fatto fuori. Ci ha raccontato che, quand’è sereno, da lassù si vede il Monte Rosa. “E la Capanna Margherita?”, ha chiesto Lupo. Anche la Capanna Margherita. Gli ho dato la sigaretta, ci ha ringraziati nuovamente, ci siamo salutati ed è tornato alle sue vacche. Io me lo porto ancora nel cuore. Ho farneticato per il resto del percorso fino al lago circa il desiderio di alpeggiare, l’estate prossima, al seguito di un mandriano; poi siamo giunti al lago. Un bel lago di montagna, con l’acqua gelida, i pescetti, le felci, diverse chiazze di neve qua e là e un toporagno morto su una roccia. Al santuario di Oropa siamo ridiscesi a piedi. Bellissimo il sentiero. Abbiamo incontrato solo una ragazza con il suo cane, per il resto c’erano solo nebbia, rocce, un ruscello e tanta vegetazione. A un paio di chilometri dalla meta siamo stati sorpresi da un acquazzone. Poi le pietre ricche di metalli che piastrellavano il sentiero brillavano ancora più di prima. Fuori dal santuario c’era un montanaro che vendeva formaggi e salame di capra. Era un venditore abilissimo e gli ho lasciato lì 20 euro.

Ridiscesi a Biella abbiamo fatto una passeggiata per il centro – bello, ordinato, colorato, pieno di gente vestita come dalle mie parti e, come nel mio paesello, sferzato da folate di odore di letame, quello buono: è la prima volta che lo sento in città – e comprato del pane e dei canestrelli biellesi. Sul treno per Novara abbiamo letto opuscoli e dormito. Sul treno per Milano mangiato pane e formaggio ascoltando madre e figlio che conversavano in russo. Avevamo letto qualche giorno prima (tra l’altro, sulla stessa rivista dove ho imparato “décontracté”) che una delle mete preferite dei russi in vacanza in Italia è il lago di Viverone. Che venissero da lì? Lui parlava perfettamente l’italiano e ha saputo gestire con grande scaltrezza il controllore quando questo gli ha fatto notare che il biglietto non era stato obliterato. Secondo me studiava, tipo, ingegneria al Politecnico. O forse già lavorava come ingegnere. La mamma era infastidita, credo, dall’odore del nostro formaggio di montagna. In realtà non eravamo noi: puzzava l’intero scompartimento, credo ci fosse un problema con l’impianto di scarico. Va be’.

Ale

Ma quanti bar milanesi, anche chic, offrono ai propri avventori come unico quotidiano ‘sto giornalaccio?